• У меня не живут цветы,
    Красотой их на миг я обманут,
    Постоят день, другой и завянут,
    У меня не живут цветы.

    Да и птицы здесь не живут,
    Только хохлятся скорбно и глухо,
    А наутро — комочек из пуха…
    Даже птицы здесь не живут.

    Только книги в восемь рядов,
    Молчаливые, грузные томы,
    Сторожат вековые истомы,
    Словно зубы в восемь рядов.

    Мне продавший их букинист,
    Помню, был и горбатым, и нищим…
    …Торговал за проклятым кладбищем
    Мне продавший их букинист.

    Поделиться в соц. сетях

    0

    Posted by admin @ 16:32

    Tags:

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован.