Опыты пристального чтения — 10

11109033_880952601976855_2995976888818078489_o
За что мы любим своих поэтов? За то, что они помогают нам услышать музыку в хаосе и сумбуре дней, увидеть ориентиры в тумане грядущего, почувствовать веру в правильность избранного пути, оплакать погибших героев.
В стихотворении «Тот, что напротив…» Заславская рисует картину «обезбоженного» мира, экзистенциальной заброшенности в нем героя. Но сама атмосфера стиха, его мелодия, ритмика вдыхают в читателя стоическую несгибаемость «жизни вопреки».

Тот, что напротив
сквозь оптику
смотрит на осень.
Зреют колосья
на поле разъеденном оспой
воронок
и солнце,
скрипя расколовшейся
осью,
закатится скоро,
и в небе разверстом
сверкнут, будто слезы,
холодные звёзды,
и ворон,
на пугало сев прокричит: «Nevermore».


Никто не вернётся.
Но девушка в хоре
поёт и поёт нам,
И голос высокий
зовёт заглянуть в мир иной, называемый горним.
А вдруг там ни По нет,
ни Блока, ни Бога,
ни смысла, ни толка!
И мне остаётся
последний патрон
и винтовка
СВ Драгунова,
и тот, что напротив,
и осень,
что входит в меня
через дырочку в горле.


Как небо моей Новороссии
близко, черно и бездонно.
И падают звезды.
Кому на погоны.
А нам на погосты.

Поделиться в соц. сетях

Опубликовать в Google Buzz
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Одноклассники

One comment

  1. Максим Фадеев:

    Мальчики, с разным цветом глаз,
    Небо и пыль, глина и травы…
    Ты еще веришь в удачу? Кто виноват?
    Правы или не правы?
    Это не слезы — дождь плачет за вас.
    Или за нас? Солнце садиться, скоро закат;
    Небо устало, воздух пропитан кровью и дымом
    Скажем: «Прощай», — всем, кто молился за нас,
    Любимым и не любимым,
    Тихо, на выдох, скажем всем, кто за деньги стравливал псов.
    Щелкнет затвор или засов.
    Кто ты? Откуда? Зачем? Пуля не спросит.
    Лето? Нет, порыжела от крови трава. Осень?
    Зима, что сковала сердца,
    Заморозила губы и разум.
    Разом? Вместе? Позволят?
    Нет у начала конца
    И…, снова осень.
    Мясо не спросят, кто его будет есть.
    Блюдо блестит, блеском начищенной стали,
    Руки, что тянутся к яству, устали?
    Нет, несите еще, сколько есть,
    Время обеда настало.
    Мало? Да, мало.
    Кто же попросит еще? Чьи бока разжиреют?..
    Губы немеют,
    Зубы оскоминой сводит…
    Тише, это не гром,
    Это, всего лишь, шаги,
    Мальчиков, что уходят
    На смерти алтарь, слезами омытых и дождем.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

*